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《蝴蝶栖处，青山未老》
——以春为契，以泪为墨，写一封寄不出的情书
种春者与栖蝶人：以血为壤，以念为种
你总说，我是你亲手种下的一万次春天。
江南的梅雨季，你赤脚踩进泥泞的田埂，将一捧海棠籽撒向荒芜。那时的我尚不知，你撒下的何止是草木的种子——
那是你半生漂泊的执念，是《长恨歌》里“宛转蛾眉马前死”的遗憾，是李商隐“春蚕到死丝方尽”的痴缠，被碾碎成尘，混着心血浇灌出的妄念。
“草木无知，怎懂人间情意？”我笑你痴，你却指着抽芽的嫩枝道：
“你看，连风都愿意为它驻足，何况是我？”你教我读《诗经》里的“桃之夭夭”，
却偏要抬眼望我：“桃花虽艳，怎及得上这海棠的‘淡极始知花更艳’？
”那时我不懂，你眼中的海棠为何总洇着胭脂色，像被李清照的“试问卷帘人”染了愁绪，又像被晏殊的“昨夜雨疏风骤”揉碎了心事。
后来我才明白，你种的不是春天，而是将灵魂剖开，把最柔软的部分埋进泥土。
你教我写“赌书消得泼茶香”，自己却咳在绢帕上，将血珠凝成帕角绣的“海棠春睡图”；你带我誊抄《东坡乐府》，自己却独爱那句“只恐夜深花睡去，故烧高烛照红妆”，
仿佛真要为海棠守夜。而我，不过是那只偶然停驻的蝴蝶，贪恋你掌心的温度，在《牡丹亭》的“原来姹紫嫣红开遍”里与你共舞，却忘了蝴蝶的翅膀本就沾着季风的薄凉。
荒山与知更鸟：以死为祭，以泪为诗
春天的知更鸟死在荒山的心脏，那日你站在坟茔般的山丘上，将一株枯死的海棠连根拔起。泥土混着血水从你指缝渗出，
像极了我们共读《饮水词》时，你咳在绢帕上的殷红。你忽然问我：“你说，蝴蝶的眼泪落在春天里，会开出什么样的花？
”我答不出，只看见你眼底的光，随着那只死去的知更鸟一同坠入深渊。
后来你总在秋雨季撷取蝴蝶的眼睛——
你说它们的复眼里藏着整个宇宙的星芒，却不肯告诉我，为何独独要取走那对最黯淡的。直到某个霜降的清晨，
我在你枕下发现一封未寄的信，上面抄着李煜的“林花谢了春红，太匆匆”，墨迹被泪水晕染成模糊的蝶影。信的背面，
是你用颤抖的笔迹写下的《红楼梦》判词：“机关算尽太聪明，反误了卿卿性命。”我忽然懂得：
你撷取的从来不是眼睛，而是想在永恒的黑暗里，为我留一盏不会熄灭的灯。
你开始教我酿酒，说要用暮春的海棠、深秋的桂花、冬日的雪水，
封存在青瓷坛里，等十年后启封。可酒未酿成，你已咳血成疾。那夜你倚在海棠树下，指着满天星斗道：“你看，
这星子像不像我种下的海棠籽？”我笑着点头，却听见你低声念着纳兰性德的“人生若只如初见”，尾音消散在风里，像一片枯叶坠入深潭。
山鸟与鱼，别后不逢：以路为碑，以梦为舟
我们终究成了“山鸟与鱼不同路”的典故。
你执意要往青山深处走，说那里藏着《楚辞》里的巫山云雨，藏着陶渊明的“采菊东篱下”，
藏着所有我读不懂的孤绝；我却贪恋一江春水的温柔，总在《牡丹亭》的“良辰美景奈何天”里徘徊，在晏几道的“落花人独立”中沉溺。
最后一次分别时，你折了一枝海棠送我，花瓣上还凝着晨露，像极了我们初见时你眼角的泪光。
“一别两宽，各生欢喜。”你念着这句，我却听见你的灵魂在哭喊——
那哭声混着李清照的“物是人非事事休”，混着秦观的“可堪孤馆闭春寒”，震得满山海棠簌簌而落。
你转身的刹那，我忽然想起你教我写的那句“曾经沧海难为水”，却终究没敢喊住你，怕惊醒了这场蓄谋已久的告别。
此后经年，我总在纸飞机上写信。
写“此情可待成追忆”，写“当时只道是寻常”，写所有你教我的诗句。可纸飞机永远靠不近月亮，
就像我永远追不上你决绝的背影。直到某日，我在旧书肆发现一本残破的《陶庵梦忆》，扉页上是你清瘦的字迹：
“蝴蝶会在下一个春天的心脏长出一朵花，你与我再无关。”墨迹旁，还画着一只振翅欲飞的蝶，翅尖凝着一滴未干的血。
惊鸟与未寄的春天：以风为冢，以雪为信
如今我成了那只惊鸟。
飞过你曾驻足的青山，却不敢落脚，怕惊醒沉睡在泥土里的海棠；掠过你曾浣衣的春水，
却不敢饮水，怕饮下你遗落的半阙相思。世人皆道青鸟是信使，可他们不知，惊鸟才是最忠实的守墓人——
守着一片荒山，守着一江春水，守着所有“无关”的誓言。
我在旧宅的檐角挂满铜铃，风起时，便听见你当年念的“夜来风雨声，花落知多少”；我在海棠树下埋下酒坛，
霜降时，便看见你教我写的“晚来天欲雪，能饮一杯无”。
有孩童举着纸鸢跑过，笑声惊落一地花瓣，我弯腰去拾，恍惚看见你站在光阴深处，执扇轻笑：“小丫头，这海棠该夹在《红楼梦》里，才配得上‘开到荼蘼花事了’的句子。”
可当我伸手去触，你已化作一缕墨香，消散在暮春的风里。
我开始收集所有与春天有关的意象：李煜的“砌下落梅风雪夜”，晏殊的“无可奈何花落去”，苏轼的“回首向来萧瑟处”。
我将它们绣在绢帕上，缝进衣襟里，仿佛这样便能留住你种下的春天。直到某夜读到王维的“行到水穷处，坐看云起时”，忽然泪流满面——
原来你早已在某个春天里预见了结局：当蝴蝶的翅膀再也无法承载春天的重量，
当种春者的执念化作荒山的尘埃，我们终将在各自的轮回里，成为彼此的注脚。
青山未老，春深成茧：以茧为囚，以念为归
今日路过旧宅，檐角铜铃仍在叮咚作响。
我轻轻抚过你当年种下的海棠，枝头新开的花竟是胭脂色——
像极了我们初见时，你为我簪在鬓边的那朵。有老妇挎着竹篮经过，篮中是刚摘的青梅，
她笑着递给我一颗：“姑娘，这梅子酸得很，可要配着糖吃？”我摇头，忽然想起你教我写的“和羞走，倚门回首，却把青梅嗅”，喉间竟泛起一丝甜意。
我在海棠树下摆开棋局，黑子是你，白子是我。棋至中盘，忽见你执扇而来，衣袂翻飞如蝶。你指着棋盘笑道：
“小丫头，这局该走‘天元’。”我落子如飞，却听见棋子落下的声音，像极了那年你咳在绢帕上的血珠。
暮色渐浓时，有孩童举着糖葫芦跑过断桥。他们的笑声惊飞了满树栖鸦，也惊落了我鬓边的海棠。弯腰去拾的刹那，恍惚看见你站在光阴深处，
仍穿着那件月白长衫，执扇轻笑：“小丫头，这海棠该夹在《饮水词》里，才配得上‘当时只道是寻常’的句子。
”可当我伸手去触，你的衣袂已化作暮色里的一缕烟。
指尖触到的，唯有海棠花瓣上凝着的夜露，凉得像那年你咳在我掌心的血。孩童的嬉闹声渐远，栖鸦掠过水面，翅尖搅碎一江星子，倒映出你教我写下的诗句：“赌书消得泼茶香，当时只道是寻常。”
我忽然懂得——
你从未离去，只是活成了我骨血里的海棠，在每个春天抽芽，又在每个秋夜凋零。就像你种下的一万次春天，早已化作我笔尖的茧；而我这一只蝴蝶，也永远困在了你未写完的诗行里。
后来，我总在清明折一枝海棠，供在断桥边的青石上。
有旅人问：“这花祭的是谁？”我笑而不答，只念起你教我写的《葬花吟》：“质本洁来还洁去，强于污淖陷渠沟。
”花瓣随风飘向对岸，那里有座荒山，山脚下埋着你未启封的酒坛，坛身刻着两句诗——
“青山未老春深锁，蝴蝶来生不识君。”
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